¿Qué es esto?

Que alguien me explique el sentido de todo esto porque yo, en mis vueltas mentales, no lo encuentro. En ninguno de mis rincones.
Por qué se llevan mi tiempo empaquetado en desgano y la silla se calienta, se hunde y se atraganta con mi cuerpo. Para qué. Qué inconsciencia nos metieron por intravenosa que dejamos de pensar desde afuera, sin objetivo. Qué objeto. Objeto. No lo quiero.

Me da sopor. Tengo tal sopor que ni siquiera puedo llorar. Pasa, sólo pasa y que siga el que tenga que seguir. Total, se podrá ocupar de mis asuntos porque –está claro- hasta nos dejaron sin identidad.

La ingenuidad como bastión y tomemos cerveza, pasémosla bien que para eso trabajamos: para juntar ese mango que nos haga olvidar.

- ¿Querés tener razón o ser feliz? -preguntan
Y yo respondo que las dos.

Quiero elegir. Pero elegir siempre. No de a ratos, ni con las sobras que me dan.

Fragmentos de Trópico de Capricornio, Henry Miller

“Si te ríes cuando los otros ríen y lloras cuando los otros lloran, en ese caso tienes que prepararte para morir como ellos mueren y vivir como ellos viven. Eso significa tener razón y llevar la peor parte a un tiempo. Significa estar muerto en vida y vivo sólo en la muerte”.

“En todos los lugares donde hace frío hay gente que se mata a trabajar y, cuando tiene hijos, les predica el evangelio del trabajo... que no es, en el fondo, sino la doctrina de la inercia”.

“El presente sólo era una puente y en él sigue gimiendo, como el mundo, y ni a un solo idiota se le ocurre nunca volarlo”.